No puedo creer las distintas realidades en las que existo.
Distintas manos me han creado y recreado.
Mi madre me parió
y la prosa me reescribió. Me inventó,
me invitó.
Voy a ver que existo en más de un papel y no me voy a asustar,
aunque sea tan fácil de incinerar,de cortar,de arrugar.
Un papel finito con destino y azar.
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