Cortan la luna con trincheta
Y la empaquetan en plástico.
Lista para consumir.
Demasiadas vidas humanas
Por imponer.
Un sitio adecuado para cada cosa,
Para cada mascota.
Las palomas parecen buitres
En este sol calcinante
Miran desde los cables
Los craneos delirantes.
La realidad es débil,
Falta abrir la duda
Y esta se anula...
Tal vez mi alma sea débil,
Y no soporte la materia
Por eso estoy en constante histeria.
Los dias desmembrados,
Donde mi risa es oro
Arduamente trabajado
Y tu llanto es barro
En un pais lejano.
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